Sarajevo, 1992

Je ne me souviens plus tout à fait de ce que j’ai fait à Kiev cette année là, ni du prénom de ma petite fiancée de l’époque. Bien sur que si… Nastassja. Pendant ce temps-là, d’autres Nastassja, parlant une langue similaire restaient cloitrées dans les caves, au bord de la crise de nerfs. Blanches de ne pas avoir vu la lumière depuis des mois.

Guerre civile, les balles crépitantes, deux voitures surgissaient, une Lada, une Dacia, accélérateurs au plancher, elles doublaient le tramway carbonisé. Les voitures franchissaient le carrefour, les feux de signalisation ne marchaient plus, rafales, poussière. La Dacia se perdait dans une embardée, touchée. Elle s’écrasait contre la Narodna Bankata. Nastassja n’en pouvait plus. Elle se remémorait le voyage qu’elle devait faire quelques semaines après le début des combats et du siège de la ville. En Autriche. Ossip n’était pas là. Elle ne savait pas où il était. Il se battait. Il ne savait pas qu’elle était là… Elle se sentait sale. Elle n’avait plus rien à manger, plus rien à boire. Au moins pas avant le lendemain. « Zavtra ! Zavtra ! »

Elle n’en pouvait plus. La porte en haut de l’escalier. Respirer. Elle montait, ouvrait la porte, la neige était gelée, le ciel était bleu, bleu d’azur et d’hiver. Il occultait les ruines avoisinantes, les épaves jonchant la rue. Elle respirait profondément, son corps se réveillait, c’était l’accalmie des combats semblait t-il. Elle inspirait profondément cet air glacial de janvier. Son pull turquoise et son jean étaient sales, elle s’en foutait, elle respirait, elle vivait, ses petits seins réagissaient à la température et ses tétons, piqués par le froid vif, dardaient sous son pull, presque arrogants… La vie. Une balle.